Dans son aura strass-strass de tout-potent connard

Je vous parlerai très bientôt du CD que je vais sortir sous peu chez petit label et qui s'appelle La journée de Médusa. En attendant...

C'était un gisant de verre debout dans son manque d'ombre. Il luisait tranquillement des nimbus au trottoir dans son aura strass-strass de Tout-Potent Connard et le soleil sur sa tête était une bête féroce, et les chiens disaient oui, les oiseaux se posaient sur ses reflets de main. C'était l'image, parfaite et roide, du devenir général incarné sans lacune, c'était la figure pleine, celle de l'avenir, exactement synchrone à son assassinat. On avait beau lever la tête il n'en finissait pas de crever la lumière et de racler l'espace à force de transparence, cassait le ciel en quatre et pesait comme un constat dans sa colonne de verre. Ouvrez la bouche, et bouffez la clarté. Son corps n'était que la queue de son sourire, et son sourire c'était le pire, la communion au sel, tout le peuple à la coupe. Entre ses lèvres diffractées par le verre un fourmillement réduit d'hommes à l'état larvaire vibrait dans un silence de tombeau devenu chair et ça bavait, glissait aux commissures dans des onctions graisseuses, des citoyens têtards vermicelles et virgules qui serpentaient en rose et partouzaient contre ses dents. Maintenant je veux tomber, et rencontrer mon nom dans l'unique chute des autres. Dans les bureaux on trépignait sur place bovins sous les télés et on se bousculait pour en recueillir l'image, à mains jointes et à genoux sous leur nef de néons les employés s'entrefrottaient chauffés comme des clébards et un manager de chez Zyksteel&Wurst poussa le rut jusqu'à lécher l'écran en poussant des jappements. Sur les places de la ville on contemplait religieusement le Building-Delasorte, tous attirés par le Sourire, ses impeccables commissures lissées au fer à repasser et comme un regard entre les lèvres hypnotisant la foule. Sucez mes lèvres, mangez mon signe, j'ai le corps des abolis. Lovés contre leurs parents les gamins tremblotaient fascinés et chiassards de tant de lumière d'un coup, et sous les jupes des mères en cloche sur leur angoisse ils murmuraient des vers de l'hymne Delasorte, comme une berceuse de jour qui conjurerait l'avenir.

Demain vient bien trop tard et l'espoir n'est qu'une date 

cassée en dix symboles que ne colle plus

Pfffilia 

de Nunc au seuil de Nunc

prenez son pain au siècle 

les pigeons l'ont mangé même les trous dans ses mains 

sont les miettes de stigmates qu'aucun jour n'ouvre plus

ni les croix dans les lits ni dieu

dans les sphincters

le jour
        n'est qu'un signe d'homme vide.